薄薄的霾散在空中，朦胧了灼灼日光下的幻影，但我宁愿相信，这是这座城市沉浮百年遗存的温软。
漫无边际的蔚蓝占据着天空，浅浅的云在其间缓缓穿行，这让我想起了那件布满绒球的围巾，蓝白相间的条纹横亘着，蓝是天空的蓝，白是天空的云。那条皱巴巴的围巾陪了我四年，也许五年，家姐在上海的时候曾几次讥笑我这条围巾，后来也渐渐买了些更厚的，但出门时还是总先想起它，始终觉得其他的无论贵贱都不如他柔软。正是这天和云的温暖，陪伴我一个又一个凄风冷雨的冬天。从来迷恋有故事的东西，也总是奢望这些东西永不褪去故事中的美丽。
平素熙攘的河畔在这个冬日的正午时分显得格外安静，偶尔走过三两行人，也是伏在岸边的围栏上， 目光远去一言不发，找了个无人靠近的长椅坐了下来。忙碌了一年的江畔终于在新年初来小憩一番，但江中的水却丝毫没有停歇的意思，粼粼波光伴着浪来回激荡，反射出一道道金黄的光，照在岸边的树枝上，新刷了油漆的围栏上，和远眺的眼睛里。“刷拉拉”，一圈不大的浪拍打上了水泥浇筑的河堤，墨绿色的苔藓随着波澜轻轻浮起，转瞬又随着浪花褪去贴紧黝黑的河堤，他们似乎不愿随着水流飘聚，应该是早已同这陈年日久的水泥融为一体。也许他们并非生在这里，但经年的风雨应该让他们找到了家的意义。
微风又起，浪花跟着旋律拍打着岸堤，哗哗和唰唰声响此起彼伏，仿佛亘古传来的乐曲。脚下的烟头在飞尘的包裹里艰难的迁移，也许只有几毫米，混黑的烟头上散落几颗焦尘。烟头是卑微的，来往的人不会正视他们一眼，虽然他们也曾辉煌过，猩红地在黑夜里闪烁着异样的光点，印照过一个个或悲伤苦闷或笑意盈盈的脸。
艰难拔出塞进兜里的笔，面对这纷纷乱乱似乎又有些茫然，天空很蓝，江水很清，太阳毫不吝啬地在这深冬时分闪耀着温暖和光辉。小小一支笔，又如何能绘出这人世间并不常见的明媚。也许我该带上另外一支笔，通体漆黑磨砂面的那支。两年前一位故人送的，两年后，故人未曾联络了，这支笔却依然安然躺在抽屉里。无数次幻想用那支笔给那个童话故事写上一个完满的结局，可终究还是鼓不起勇气。记得某位作家说过，有些故事只适合生存在记忆里，忘记了也许最符合那个故事的逻辑。也许我还是会让那支从未封动过的笔静静躺在那里，正如那些回忆我也不确定能否在某一刻记起。
世上最美的风景永远只出现在那些热情并且微笑着的眼睛里，当然我也能妆模作样演绎比那波浪更加浩瀚的笑声，但眼角再不会在那些名字和背影出现时微微湿润，也许，是揉进了太多风尘。
等待，永久地等待，风雨终将被那片浪花掩埋，等待，安静地等待，某个阴冷的角落里总会有淡蓝的玫瑰盛开。
思绪翻涌的一瞬，可能也忘的一干二净，山盟海誓的从容，却再记不起那午夜梦回的面孔。眼睛看的，耳朵听的，也许是真相，也许假象，终究会在岁月中沉沦的。
人生毕竟不是电影那般，只截取片段，不接受平淡，所有不安和不愿只不过败给了习惯。正如普希金写的，我们原是自由的鸟儿，飞去吧—飞到那乌云背后的山峦，飞到那里，是那蓝色的海角，只有风在鼓舞，还有我作伴。
我想我唯一该做的，就是躺在那长椅上，静静聆听浪花在风中翩然，在黑夜未到来之前。
